Сегодня осень. Просто жёлтая осень с её золотыми кружевами. Дождь. На улице темно, пятна-отражения фонарей дрожат в лужах. Люди, кто под зонтами, кто просто прикрывается руками, спешат домой не глядя под ноги, помогая каплям дождя нарушать покой дождевой воды в озёрцах, отражающих небо.
Печаль. Я стою посреди улицы. Люди проходят мимо, ругаясь на плохую погоду, клянут осень, пронизывающий ветер и неудачный рабочий день. Я стою, и время летит для меня с огромной скоростью. Я замечаю каждый взгляд, каждую грусть, каждое страдание. Я стою, но все проходят мимо. Я вижу всех, но никто не видит меня. Я – проявление глупой веры эмоциям…
Призрак.
Я смотрю в небо, но не ощущаю его. Я есть, но меня нет. Я всегда появляюсь тут в этот день года, как символ осени, как символ страдания.
Слёзы. Приходилось ли вам когда-нибудь чувствовать что-то, что заставило бы вас плакать? Что может причинить это? Насмешка? Ирония? Безысходность? Может быть вы знаете лучше то, чего не ведает призрак?
Чувства. Чувства далеки от эмоций. Сострадание – чувство. Гнев – эмоция. Почему даже эти мелочи способны относится к разным классам? Я не думаю об этом. Я здесь, но я далеко. Почему я вижу, почему слышу, ведь я призрак? Я умею чувствовать. И мысли людей, и мои размышления…
Зависая на краешке пропасти, о чём вы думаете? Смерть. Приходилось ли вам когда-то ощущать это? Умирали ли вы, вы знаете, что это значит? Ведь все мы рано или поздно проходим через это.
В тот момент, когда рука отпускает краешек скалы, и вы падаете вниз, время замирает и течёт всё медленней, словно густая река, из которой уже не выбраться. Последняя мысль становится проклятьем, или спасением? Последний вопрос – «кто я?..»
Мы все идём по жизни, но начинаем думать о её смысле только тогда, когда нам плохо. Когда мы плачем, когда грустим, когда умираем. Страшна не смерть, а то, как она наступает. Ведь именно это зависит от того, кто вы. Я – призрак. Я не был таким всегда. Тоже жил, тоже радовался. Я думал – так будет всегда, но как известно – у каждой медали две стороны. Я попытаюсь объяснить… Но я не помню, кто я.
Дождь превратился в ливень, людей на улице уже нет.
Полночь. Фиолетовое от тяжёлых туч небо скрылось в потоках воды, затерялось в необъятном пространстве, запуталось в осени, но не слышно ни крика грома, ни гнева молнии. Это простой дождь. Но я по-прежнему стою вот так по среди улицы. Призрак… чего я ищу? Почему я опять пришёл сюда, вернувшись словно преступник на место преступления? Когда моё бессилие даст мне покой? Небо! Скажи мне, дай ответ, КТО Я?!!..
Гром ударил, расколов небо на две половины, улицу осветила молния, отразившись ярким огнём неведомой силы в тысячах капель, с неба хлынули новые тысячи потоков, смыв всё, что было на этом асфальте, смыв всё, что слышала эта улица, что видели деревья, всё, что стояло здесь сотни лет …
***
На улице пусто. Сырой воздух повеял прохладой. По крыше побежала капелька и упала вниз, блеснув в лучах утреннего солнца. Здесь пока ещё пусто, но через время тут снова появятся люди, спеша на работу, считая каждую секунду, свои годы, мечты. А меня тут не будет. Но через год, в этот самый день, когда словно дежавю он пронесётся в моей памяти и начнёт сводить с ума, я опять приду на эту улицу. Снова этот дождь, печаль, сырость. Кто знает – ведь я всего лишь призрак, который ищет что-то, чего давно нет.
– Осень 2005-го
